Фонарь, аптека - всё влекло,
такой чУдной и безлошадной,
дышать на мерзлое стекло...
Да-да, мне хочется нещадно
дойти до сути нью и ню.
Но ясень отвечает гулко,
что я опять несу куйню,
как пекинеса на прогулку…
Чей вечер незнакомкой в пах
впивался, как в катоды стронций?
И в чьих невинных погребах
сгорело сколько стихоборцев?
Ровняя злой оскал коню,
не никотином, седуксеном,
Я день за днём несу куйню,
но осторожно и степенно…
Ах, бабочки и облака
покинут шляпные картоны,
наступит время, а пока
отдам весне любви патроны,
последний звонкий сохраню,
чтоб сердцем в сердце, - без осечек…
Я каждый день несу куйню,
но по чуть-чуть,
и недалече…
Такая лирическо-юмористическая куйня в лучшем смысле этого слова)))) Молодец, Машуня! Очень тонко и стёбно))
пасиб,Тами!)
вау!))
а я чё? я ничё)
я каждый день несу куйню,
но по чуть-чуть, и недалече…
поход мой гордый будет вечен -
сменю дорогу на лыжню,
лыжню на воду, ту - на воздух.
последний - на астрал, эфир.
съем шоколадку и зефир...
опять
куйню понес нервозно.
а вот шас рифму про
"навозно"...
несу,
несу,
не донесу...
куйню ж нести никак не поздно!
особенно в глухом лесу...
иль в разворот на полосу -
хоть это очень одиозно
туда ее всегда несут.
вах)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.