Ваше Белоснежное Величество,
не вели меня холопа глупого на йогу
сажать за то, что зиму раскрасил. ))
Из-за солнышка в лукошке
вылезли четыре кошки
все в зелёненьких платочках
и в штанах на пятых точках.
на крылечке посидели
и куда-то улетели.
дождик лил,скрипели двери,
синим пламенем горели
двадцать восемь февралей,
а последний был - пырей -
не горел и не светился
и куда-то тоже смылся.
по расчётам и подсчётам,-
у него одна забота:
двадцать девять дней в году
красить в небе лабуду.
чтобы сыпался с небес
разноцветный дождик, без
разноцветного дождя
Новый год встречать нельзя.
почему? никто не знает...
дождик тает и летает.
из него,как на картинке,
появляются снежинки
всяких-разных разноцветов,
как цветы в июне летом.
и весёлая зима
красит речки и дома.
и мосты и даже поле
в красный,синий,желтый колер,
а в сиреневый - людей
и в зелёный - лошадей.
видеть всё зимою в белом
ей,конечно, - надоело.
от такой погоды кошки -
возвратились,и в лукошко
солнце спрятали сурово -
не сказав худого слова.
чтоб оно не побелело
и зимою тоже грело.
и расселись на окошках:
раз,две,три, - четыре кошки.
Замечательно-душевное стихотворение с милыми премудростями кошандровскими и что-то мне подсказывает, что здесь неподалёку бродит високосный год. ))
Хороши шерстисто-когтисто-мурчательные! Королева долго и снежно улыбалась. Спасибо!
Нене, никаких йох, очень мудрая и ярко-насыщенная раскраска получилась, да я просто счастлива от таких впечатлений.
Високосный год тут прямо весь из себя и сидит. Из него всё и посыпалось разноцветненькое. )))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.