дама в берете фиолетово-чёрном
стеклянная капля
десертом
чёрный, серый и
violet
нет
очень странный берет
мозг рассечён надвое
справа чёрный, слева
вайолет
и весь автобус
вздрогнув на кочке
делится надвое
строчкой прохода
и становится весь
вай-о-лет!
это цвет мудрости
и монахов
но все труды прахом
она замужем за кроликом
или алкоголиком
или медведем
спящим зимой и летом
и правое полумозгие
носит траур по мужу
и всем, кто сел
рядом с ней в лужу
привет!
уходим в мир виртуального спорта
прямо здесь
проваливаемся в стекло
клик-клик
и уже нет ни мужа
ни кастрюль с бигуди
и позади километры
её размотанных нервов
вдоль кустов и окраинных ям
сколько таких же дам
едет в автобусах прытких
на рытвинах взлетающих
и опадающих оземь лягушкой
скушно жить потому что
мозг пополам рассечён
вот так
и нет спасения
кроме как в болоте
квак.
- Дама-фотограф! Как целенаправленно мимо!
Очень мне надо спросить про... ваш бай-о-нет!
Из-за плеча она бросила: "Пентакс, вестимо!"
Вот так. И запах Шанель, и шарф-вай-о-лет...
отличный эксп!)
Бред! Бурде!Это с наскоку.Читая вдумайся и увидишь поэтическую работу.Добротные стихи.Спасибо.
ох, ничего себе, спасибо)
правое полумозгие))))
не борись с музой, пусть шепчет))
дак борись, не борись, результат один) ладно, хоть не жуть
Интересная находка - намыслевертить, а свалить на Satory, надо будет потом воспользоваться.
Изумительное погружение, муж кролик и блюдо из бигудей вдохновили на весну )).
всё для Вас, королева) хихи
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.