То ж, что мы живем безумной, вполне безумной, сумасшедшей жизнью, это не слова, не сравнение, не преувеличение, а самое простое утверждение того, что есть
Мы носим маски не снаружи, а внутри...
(Юрий Лорес)
Маски... подводят глазки,
надевают людей
и спешат на работу,
трясутся в маршрутках, сонные,
идут в свои универы.
И кто-то
из них — конспектирует, мыслит,
пьет чай с бутербродом,
а кто-то вдруг,
ни с того ни с сего,
поздравляет других
с новым годом...
Маски не верят в сказки.
У них своя игра
и свои законы.
Глядят сквозь радужки человечьи
на мир, слушают песни,
речи, стоны.
Всё замечают, смеются, грустят,
даже плачут.
А люди работают, спорят,
учатся, семьи заводят.
Как же иначе?
Маскам хочется ласки.
У них свои Арлекины, Пьеро,
Коломбины.
Им поскорей бы сбросить людей,
их глаза, руки-ноги,
сердца и спины!
Улечься на полочке,
рядышком, касаясь щек
из папье-маше,
делиться шепотом
о прожитом дне
у человека в душе...
Маски. Тускнеют краски.
Ночь. Неземная усталость
серой кошкой
ложится поверх невидимого одеяла.
А завтра опять вставать,
подводить глаза,
надевать полусонных людей,
и всё начинать сначала...
Спасибо, Наташа) Эта строчка из эпиграфа давно не давала покоя...)
Классно! А ведь и вправду так!
Видимо, так)) Спасибо, Вера!)
мистический и загадочный мир масок с их собственной жизнью
мы где-то отдельно))
эт, чтоб не совсем бескорыстно:
БАУТА
В городе маскарадном улыбкой натянуты луки,
Нет никого живого, только краски и звуки,
Только длинные тени, сломанные улыбки –
Ткнешься в улыбку иголкой – лопнет – ошибка, ошибка!
Их подметают ночью. Мертвых улыбок наутро
Не видно из замка Дожей, – выходит новый баута,
И только.
Веришь, что можно было увидеть свою бауту
На площади предрассветной, где птицы клюют минуты
Раскрошенной первой улыбки, упавшего звука и краски...
А черные птицы забыли, что стерли лицо под маской,
Что потеряли голос и ничего не ответят.
Если и ты попадешься – птицы затянут сети,
И только.
Спасибо за бауту, Наташа.) Она чудесна)
Снимая маску каждый вечер,
готовлюсь к ночи...
и
готов...
Как пионер?)))
Обижаете... Как комсомолец!)))
Тогда мы идем к Вам)))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.