*
Если космос пуст и безжизнен, как думают люди,то МЫ тогда где?
*
По миру круглые сутки пускают телеПАЛ.
С помощью страшных и вполне реальных историй,которым раньше место было в хронике происшествий, набранных "мелким петитом" , выжигают наши души словом коварным и уничтожающим кадром измордованности...
А мы слушаем и смотрим , затаив молчание, боясь нажать на кнопку "выкл"...
И я вот ВСЁ думаю - от нас таких хоть тишина останется, а от них то ЧТО?
От кого от них - заказчиков?
Нет, от смотрящих и слушающих...
*
Когда прошлое и будущее имеет смысл лишь тогда, когда сходится в соитии настоящего,то от этого на самом деле ничего продуктивного не происходит...Потому что время не размножается - оно дистиллированная субстанция,не сохраняющая ничего живого, а всего лишь ложь,имитация вечности...Хотя никакой вечности, о которой иногда думаем, для человека нет, потому что он думает о вечности здесь и сейчас, а значит она в такой обдуманной форме является настоящим пока ты есть, и твоя жизнь бессмертна пока ты тут...И пока она настоящая, и ты обгоняешь её мыслью,то все в порядке,но как только мысль о вечности соскальзывает с сегодняшнего дня,то и вечность соскальзывает в пустоту недееспособной тишины...Китайцы как-то научились молчать,чтобы менять тишину к лучшему...Так переминаясь с мысли на мысль,понимаешь,что на этом далеко не уедешь...И тогда вызываешь удобное средство передвижения, чтобы добраться в храм науки, где переминаясь всё так же с мысли на мысль неожиданно находишь и преодолеваешь путь на землю обетованную, где тишина сохраняет дееспособность жизни...
*
Мы Второе ( а может уже Третье?) издание человеческой цивилизации.
Глобальное, сильное, умеющее одновременно накормить ВСЕХ и сжечь ВСЁ, вплоть до ПЛАНЕТЫ ЗЕМЛЯ,на которой всё еще безбедно обитаем..
Мы - исправленное, дополненное, но, как оказалось в ИТОГЕ, не улучшенное человечество,которое роет само себе в космосе МОГИЛУ черной дыры!.
*
Ливень ноги отдавил: выскочка небесный,
но зато он с нами был до предела честным...
Картина мира, милая уму: писатель сочиняет про Муму; шоферы колесят по всей земле со Сталиным на лобовом стекле; любимец телевиденья чабан кастрирует козла во весь экран; агукая, играючи, шутя, мать пестует щекастое дитя. Сдается мне, согражданам не лень усердствовать. В трудах проходит день, а к полночи созреет в аккурат мажорный гимн, как некий виноград.
Бог в помощь всем. Но мой физкультпривет писателю. Писатель (он поэт), несносных наблюдений виртуоз, сквозь окна видит бледный лес берез, вникая в смысл житейских передряг, причуд, коллизий. Вроде бы пустяк по имени хандра, и во врачах нет надобности, но и в мелочах видна утечка жизни. Невзначай он адрес свой забудет или чай на рукопись прольет, то вообще купает галстук бархатный в борще. Смех да и только. Выпал первый снег. На улице какой-то человек, срывая голос, битых два часа отчитывал нашкодившего пса.
Писатель принимается писать. Давно ль он умудрился променять объем на вакуум, проточный звук на паузу? Жизнь валится из рук безделкою, безделицею в щель, внезапно перейдя в разряд вещей еще душемутительных, уже музейных, как-то: баночка драже с истекшим сроком годности, альбом колониальных марок в голубом налете пыли, шелковый шнурок...
В романе Достоевского "Игрок" описан странный случай. Гувернер влюбился не на шутку, но позор безденежья преследует его. Добро бы лишь его, но существо небесное, предмет любви - и та наделала долгов. О, нищета! Спасая положенье, наш герой сперва, как Германн, вчуже за игрой в рулетку наблюдал, но вот и он выигрывает сдуру миллион. Итак, женитьба? - Дудки! Грозный пыл объемлет бедолагу. Он забыл про барышню, ему предрешено в испарине толкаться в казино. Лишения, долги, потом тюрьма. "Ужели я тогда сошел с ума?" - себя и опечаленных друзей резонно вопрошает Алексей Иванович. А на кого пенять?
Давно ль мы умудрились променять простосердечье, женскую любовь на эти пять похабных рифм: свекровь, кровь, бровь, морковь и вновь! И вновь поэт включает за полночь настольный свет, по комнате описывает круг. Тошнехонько и нужен верный друг. Таким была бы проза. Дай-то Бог. На весь поселок брешет кабыздох. Поэт глядит в холодное окно. Гармония, как это ни смешно, вот цель его, точнее, идеал. Что выиграл он, что он проиграл? Но это разве в картах и лото есть выигрыш и проигрыш. Ни то изящные материи, ни се. Скорее розыгрыш. И это все? Еще не все. Ценить свою беду, найти вверху любимую звезду, испарину труда стереть со лба и сообщить кому-то: "Не судьба".
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
Авторизация
Камертон
