и падали бессмысленно слова
с безмысленных высот стихосложенья.
звенит, пустая, медью голова
грошами скудоумных сбережений.
как больно думать с дыркой в голове!
и ритм найти, не слыша сердцебьенья!
лежу спиной в колючей трын-траве
и призываю забытья забвенье...
но потускневшие закрыть глаза
мешает мысль, пришедшая внезапно:
раз льется неба в душу бирюза,
быть может, я воскресну...
скажем, завтра?
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
