Его терпенье, исходя на нет,
полутораметровыми шагами
дом исчертило по диагонали -
семнадцать метров сигарет.
Её терпение, вцепившись в подлокотник,
из шёпота вдруг выплеснулось в крик:
ты прав, ты мудр, ты, может быть, велик,
но, все равно, я ухожу... Во вторник!
И, наконец, не выдержала дверь -
открылась и захлопнулась с размаха.
И два терпенья вздрогнули от страха
и думают... и думают теперь...
не смотря на шереховатости (на мой критический взгляд) в первой строфе, ставлю высший балл, благо подкинули вчерась благодетели)
может так:"семнадцать выкуренных сигарет", а то от "метров" осоловеть можно и рухнуть замертво:))
мда)...женская солидарность - страшная сила:))
угу )
Отдельное спасибо - за критический взгляд! Он-то и необходим более всего. Там, в первой строфе вообще все избыточно... и полутораметровые шаги, и метраж этот... Я себе так объяснила, что это не к человеку относится, а к чувству - к терпению ) И потому все чересчур, через барьеры здравого смысла. Но думать еще буду, обязательно.
Да-а-а, Митин у нас бухгалтер тот ещё,...для него и копейки важны)), но поступил по-мужски). Ценю))).
Мне кажется, это такая система оценки - от 25 отнимаются баллы за какие-нибудь косяки в тексте )
двери - такие умные твари)
точно! затаится в стороне и выжидает... )
Близкое
Спасибо за понимание, Katrin...
Очень и очень. Сильное.
Через край, да... Благодарю, Арина!
Через край, да... Благодарю, Арина!
Как выдох... ЗдОрово!
Спасибо!
Очень серьёзно, и думать хочется, и совсем не бред.Правда, страшно, когда захлопывается дверь,- вдруг навсегда!
Мне потому оно бредовым кажется, что тут сошлись два терпения... впрочем, два одиночества - тоже ведь было у кого-то... Спасибо за отклик, Vale!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких —
Попробуй их останови! —
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.
1966
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.