Тема блица в Ристалище : "Тут мимо проходил французский боцман"
Незнамо где, да и когда - незнемо,
По улицам водили стихоплёта.
Он за язык привязан был к кобыле.
Она ему хвостом вправляла мысли.
Тут мимо проходил французский боцман.
Он заявил при всём честном народе,
Что не кобыла это, а пегас крылатый
Но, усомнившись,вскрикнул:"Это мерин!"
В тропическом лесу
Под старой елью
Сидели колдуны и пили виски,
Закусывая рыжиком из бочки.
Тут мимо проходил французский боцман.
Он виски отхлебнул у них изрядно.
Был рыжим этот боцман от рожденья.
И колдуны им тоже закусили.
Однажды в море
Наш великий кормчий
Вёз в камбузе живую адалиску.
Она в его объятьях трепетала.
Тут мимо проплывал французский боцман.
Увидев этот шухер - в судно прыгнул
И Бродского читал им до обеда,
А за обедом - отравился редькой.
А в это время,где-то на Монмартре
В кафешке "La souris" Аполлинер обедал
И думал о фанере над Парижем,
Держа кота на привязи под шляпой.
Тут мимо проходил французский боцман.
Аполлинер позвал его за столик.
Не глядя,боцман сходу сел на шляпу.
- Дурак ты,боцман!!! - кот вопил истошно.
*La souris - мышь (фр)
А в это время в славном Мухосранске
Вдруг объявились Воланд с Бегемотом,
Что б мухосранский Изберком возглавить
И выбрать Паниковского в Гос.Думу.
Тут мимо проходил французский боцман.
Он тут же в ситуацию вмешался
И начал жечь покрышки на Майдане.
Но это уже было - дежавю. )))
Полночь в Москве. Роскошно буддийское лето.
С дроботом мелким расходятся улицы в чоботах узких железных.
В черной оспе блаженствуют кольца бульваров...
Нет на Москву и ночью угомону,
Когда покой бежит из-под копыт...
Ты скажешь - где-то там на полигоне
Два клоуна засели - Бим и Бом,
И в ход пошли гребенки, молоточки,
То слышится гармоника губная,
То детское молочное пьянино:
- До-ре-ми-фа
И соль-фа-ми-ре-до.
Бывало, я, как помоложе, выйду
В проклеенном резиновом пальто
В широкую разлапицу бульваров,
Где спичечные ножки цыганочки в подоле бьются длинном,
Где арестованный медведь гуляет -
Самой природы вечный меньшевик.
И пахло до отказу лавровишней...
Куда же ты? Ни лавров нет, ни вишен...
Я подтяну бутылочную гирьку
Кухонных крупно скачущих часов.
Уж до чего шероховато время,
А все-таки люблю за хвост его ловить,
Ведь в беге собственном оно не виновато
Да, кажется, чуть-чуть жуликовато...
Чур, не просить, не жаловаться! Цыц!
Не хныкать -
Для того ли разночинцы
Рассохлые топтали сапоги,
Чтоб я теперь их предал?
Мы умрем как пехотинцы,
Но не прославим ни хищи, ни поденщины, ни лжи.
Есть у нас паутинка шотландского старого пледа.
Ты меня им укроешь, как флагом военным, когда я умру.
Выпьем, дружок, за наше ячменное горе,
Выпьем до дна...
Из густо отработавших кино,
Убитые, как после хлороформа,
Выходят толпы - до чего они венозны,
И до чего им нужен кислород...
Пора вам знать, я тоже современник,
Я человек эпохи Москвошвея, -
Смотрите, как на мне топорщится пиджак,
Как я ступать и говорить умею!
Попробуйте меня от века оторвать, -
Ручаюсь вам - себе свернете шею!
Я говорю с эпохою, но разве
Душа у ней пеньковая и разве
Она у нас постыдно прижилась,
Как сморщенный зверек в тибетском храме:
Почешется и в цинковую ванну.
- Изобрази еще нам, Марь Иванна.
Пусть это оскорбительно - поймите:
Есть блуд труда и он у нас в крови.
Уже светает. Шумят сады зеленым телеграфом,
К Рембрандту входит в гости Рафаэль.
Он с Моцартом в Москве души не чает -
За карий глаз, за воробьиный хмель.
И словно пневматическую почту
Иль студенец медузы черноморской
Передают с квартиры на квартиру
Конвейером воздушным сквозняки,
Как майские студенты-шелапуты.
Май - 4 июня 1931
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
