"Возвращающая сила - сила, под действием которой происходит колебательный процесс. Эта сила стремится тело или материальную точку, отклоненную от положения покоя, вернуть в исходное положение"
За семью горами, в холодной гавани,
где ветра живут за ушами-ставнями,
появилась тихой, смешной, и маленькой.
За какие подвиги папу с маменькой
наградили аисты счастьем луковым?
Улыбалась дурочка, и агукала.
Под подушку книжки ночные прятала,
и фонарик солнечный. В лето пятое,
знамо от ветрянки садовой, гриппа ли,
захворала дурочка эта рифмами.
Докторица зло по коленкам тюкала.
Улыбалась дурочка, и угукала.
Дни летели, ссорились зимы с вёснами.
Подросли заботы, и стали взрослыми.
Сказки – ложь, и смерть – не игла Кащеева.
Вьюга хороводила на Крещение.
Тихо, тихо маму земля баюкала.
Подвывала дурочка, и аукала.
Каждому по силам судьбой отвешено:
По коню - хомут, по скворцу – скворешина.
Жизнь в подол блаженной всего отмерила:
горечи с любовью, безверья с верою…
Взрослый сын теперь жонглирует звуками.
И пойми в кого - в ответ, знай, угукает?
PS.
Вот еще немного, и стану бабушкой, -
враз пришью к резинке смешные варежки.
Перейду на каши, кефир, и пряники.
Стану беззаботной, смешной, и маленькой,
чтоб шептаться с книжкой, котом, и внуками
на своём наречии, - на агуковом.
Имяреку, тебе, - потому что не станет за труд
из-под камня тебя раздобыть, - от меня, анонима,
как по тем же делам - потому что и с камня сотрут,
так и в силу того, что я сверху и, камня помимо,
чересчур далеко, чтоб тебе различать голоса -
на эзоповой фене в отечестве белых головок,
где на ощупь и слух наколол ты свои полюса
в мокром космосе злых корольков и визгливых сиповок;
имяреку, тебе, сыну вдовой кондукторши от
то ли Духа Святого, то ль поднятой пыли дворовой,
похитителю книг, сочинителю лучшей из од
на паденье А.С. в кружева и к ногам Гончаровой,
слововержцу, лжецу, пожирателю мелкой слезы,
обожателю Энгра, трамвайных звонков, асфоделей,
белозубой змее в колоннаде жандармской кирзы,
одинокому сердцу и телу бессчетных постелей -
да лежится тебе, как в большом оренбургском платке,
в нашей бурой земле, местных труб проходимцу и дыма,
понимавшему жизнь, как пчела на горячем цветке,
и замерзшему насмерть в параднике Третьего Рима.
Может, лучшей и нету на свете калитки в Ничто.
Человек мостовой, ты сказал бы, что лучшей не надо,
вниз по темной реке уплывая в бесцветном пальто,
чьи застежки одни и спасали тебя от распада.
Тщетно драхму во рту твоем ищет угрюмый Харон,
тщетно некто трубит наверху в свою дудку протяжно.
Посылаю тебе безымянный прощальный поклон
с берегов неизвестно каких. Да тебе и неважно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
