Задохнувшийся заживо
в целлофане гламура
день рабочий
кончался
/Hhrust/
По кривой мироздания
выезжаем до вечера,
в такт немого качания
фонаря подвенечного
меж столами галсирует
человек, как привязанный
тонким линем буксира, и —
«вот ваш кофе заказанный».
Через ровную фистулу
из артерии улицы
время зимнее выстыло.
День рабочий сутулится,
бодро шаркает наледью
под подошвами челяди,
вместе с грешною памятью
остаётся в безделии
за беседой кофейной и
ненавязчивой музыкой
с молодыми эйнштейнами
да весёлыми музами,
смех трясётся бубенчиком
от зубов к подоконнику,
ноготочков леденчики
дробно рушат тектонику.
Беззаботная дерзкая
революция старится
по минутам богемским и
по часам импресарио.
Фонарём обездомленным
заоконье качается,
по законам условленным
день рабочий кончается.
а фиг знает, там то ли полумесяц, то ли месяц... карочь, шорт длинный и до сих пор идёт)
аааааааа! так это позже Попутчиков! у нас же хрензнаетчтотворится - то бишь месяц! Ну вот, слово не воробей ) обычно, когда я в шорте, я не отсвечиваю... мало ли ))). но я уже и забыл ). номинация
)))))) спс
спасибо тебе за то, что вытаскиваешь на свет мои стихи) пусть их мало, кто понимает, но иначе не умею)
Очень переливчастое такое, Волченское фирменное. И, конечно же, оборотка. Волча вообще у нас знатный и признанный мастер обороток. С творчеством авторов оригинала я , к сожалению, мало знакома, но верю, что это достойный оборотки вариант произведения. Хотя я охотно верю Игорю, что это номинированное произведение очень даже самодостаточное, а не оборотисто-задуманное, очень само по себе. Весьма четко и звонко-бубенцево выписан день от начала до конца, с практически поминутным вплетением нюансов, характерных для определенного периода: «вот ваш кофе заказанный» - ну, утро же, утро)и хотя у каждого - свой день особый и индивидуальный, есть нечто , общее для все - например, артерия улицы с зимним выстывшим временем. красиво, да. Печально только, что всё кончается, любые беззаботные революции. И вот тут вдруг понимается, что за легким позвякивающим фасадом исполнения кроется непростой философский смысл, который не сразу постигнешь.. а вы почитайте ещё раз, доставьте себе такое удовольствие, поверьте - прочтется и представится совсем по-иному.. в том и прелесть.
благодарю за развёрнутый комментарий) и запощу здесь хрустовское
Кончался
Автор: Hhrust
Задохнувшийся заживо
в целлофане гламура
день рабочий
кончался,
и надменной Лаурой
первый снег выпроваживал.
Тонкий лёд бился ампулой,
продавщица сомнамбулой
молет рис вместо кофе,
прокатился картофель
у ботинок эстета.
И, сметая всё это,
кто-то правдой пронесся,
ноздри в кровь раздувая.
Крылья птиц задевая,
вились клочья одежды,
миг, смежи свои вежды.
Взгляд играл белой лунью
под неистовой маской,
нерушимым дамасском
кожи слились с латунью,
торс с седлом черной рысью
цепь тугую сковали,
и в безумье срывали
свои гроздья крушины
где-то в канувшем лете.
На погостов седины
это кружево
сбросил,
бубенец проржавевший
с мылкой сбруи сорвался,
по тропе опустевшей
головой петушиной
еще долго смеялся,
закатившийся
в осень.
День рабочий
кончался.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.