Вам ли, гениям провозглашённым,
Вам ли, литературоданным,
Через кофе, как оглашённым,
Через салочки, - в жизнь,
Да ладно.
Через поколения взглядом в книги,
Мутностью
скоры на комплименты,
Засорившись теми, как будто - фиги,
заслоняемых в постаменты.
а иначе не будет сказки,
на окне не цветёт фиалка.
я бы выпил все ваши краски.
тут же выблевал их...
но - жалко.
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке, —
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
5 августа 1940,
Шереметевский Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
