За каждым стихом прячется человек,
Иногда австралопитек, чурек, Шрэк.
Бывают слова так великолепны,
Волшебны или враждебны, непотребны.
Перелезаю через очередной забор
Что бы спи*дить оттуда немного слов на стих
И довольный собой складываю их в столбик,
Но вам этого слишком мало и вы вскоре
не обращаете на меня внимания.
Я хочу ответить на свой один вопрос,
Может ли слово прийти само, и без
Никого, из каких нибудь там глубин,
горловин, низин, чужбин, перво причин?
Слова как отполированная сталь,
как недостающая у нас деталь,
Пылающая как теплоэлектроцентраль?
Такое, что то новое, не поселковое,
не пустяковое, клевое, образцовое.
Темнота - вашу мать! Внутри - вашу мать!
Бесконечная дорога, мы никогда
не выйдем из кольца, не дойдем до конца.
Все слишком просто, гениальное просто.
Над полями, лесами, болотами,
Над извивами северных рек
Ты проносишься плавными взлетами,
Небожитель - герой - человек.
Напрягаются крылья, как парусы,
На руле костенеет рука,
А кругом - взгроможденные ярусы:
Облака - облака - облака.
И смотря на тебя недоверчиво,
Я качаю слегка головой:
Выше, выше спирали очерчивай,
Но припомни - подумай - постой.
Что тебе до надоблачной ясности?
На земной, материнской груди
Отдохни от высот и опасностей,
Упади - упади - упади!
Ах, сорвись, и большими зигзагами
Упади, раздробивши хребет,
Где трибуны расцвечены флагами,
Где народ - и оркестр - и буфет...
1914
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
