на тесных улицах медины зажато время меж домов
и я, как шарик в лабиринте,
заполненном желейным зноем,
качусь, в замедленной попытке преодолеть пространство снов.
причудливы мои виденья - магрибских сказок длинный шлейф -
бегут под музыку ребаба,
стучат пунктиром барабанным,
руками старого бербера сшивают мысли нитью флейт.
цветут огни вокруг факира - кометами взлетают ввысь,
легко цепляются за небо,
висят на иглах минаретов,
перекликаются с луною и падают к ногам актрис,
которые поют гортанно, раскачиваясь в такт словам,
мерцая влажными глазами -
рисуют пышными телами
эскиз любовного томленья - без толмача понятный нам.
лежат печатями лепёшки, сочится мёдом пахлава,
а горы ярких апельсинов
пронзают цветом сумрак ночи,
в давильне пресса брызжут соком и липнет к нёбу похвала.
бараньи рёбра на жаровнях смущают запахом народ,
над ними голуби кружатся,
следят за голубями кошки,
собаки сглатывают слюни - еды сплошной круговорот.
с изгибом шеи лебединым несёт верблюд свои горбы,
во след ему печальный ослик,
качая длинными ушами,
понуро семенит под грузом тюков с коврами и судьбы
чуть позже, улицы пустые рассветный пепел заметёт,
азан прогонит сон медины,
согнутся спины правоверных
в привычном утреннем поклоне, в каком мы веке?... кто поймёт?...
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
