наблюдателям, не писателям, не поэтам, обсуждателям.
продайте мне хорошую погоду!
пусть дорого, согласна торговаться.
не предлагайте дождь – дождей не надо,
хватило и грибных, и проливных.
бельё не сохнет, кот похож на рыбу:
мохнатую, ленивую, с ушами…
лежащую на плюшевом диване,
раскинувшую лапы-плавники.
так вот о чём я… смету просчитайте,
возьму уже немодную, любую,
согласна и на прошловековую –
без отзывов, без лайков, секондхенд …
пропитанную зноем Коктебеля,
цикадами звенящую ночными,
изношенную Каннами и Ниццей,
в угоду щеголяющей толпе.
сложите небо синее, в коробку,
приклейте Млечный путь, прибейте звёзды,
над бухтой небольшой, с морским прибоем -
луну повесьте вместо фонаря.
часов на десять солнца – для загара,
кусочек речки, прудик с лебедями
семь слоников… я что-то размечталась…
пожалуй, мне достаточно кота.
ещё – хочу заката, с соловьями.
долбящих сосны, дятлов… вместо дрели.
мы, от московских дрелей - ахуэли,
уж лучше дятлы… с ними легче жить.
стрекоз, грамм двести – всяких разноцветных,
жуков и пауков – на радость птицам
и бабочек побольше, самых ярких -
сачком, с котом, мы будем их ловить.
продайте мне хорошую погоду!
конечно, я доставку оплачу.
доставки нет? положен самовывоз?
диктуйте адрес – я уже лечу!
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
