наблюдателям, не писателям, не поэтам, обсуждателям.
продайте мне хорошую погоду!
пусть дорого, согласна торговаться.
не предлагайте дождь – дождей не надо,
хватило и грибных, и проливных.
бельё не сохнет, кот похож на рыбу:
мохнатую, ленивую, с ушами…
лежащую на плюшевом диване,
раскинувшую лапы-плавники.
так вот о чём я… смету просчитайте,
возьму уже немодную, любую,
согласна и на прошловековую –
без отзывов, без лайков, секондхенд …
пропитанную зноем Коктебеля,
цикадами звенящую ночными,
изношенную Каннами и Ниццей,
в угоду щеголяющей толпе.
сложите небо синее, в коробку,
приклейте Млечный путь, прибейте звёзды,
над бухтой небольшой, с морским прибоем -
луну повесьте вместо фонаря.
часов на десять солнца – для загара,
кусочек речки, прудик с лебедями
семь слоников… я что-то размечталась…
пожалуй, мне достаточно кота.
ещё – хочу заката, с соловьями.
долбящих сосны, дятлов… вместо дрели.
мы, от московских дрелей - ахуэли,
уж лучше дятлы… с ними легче жить.
стрекоз, грамм двести – всяких разноцветных,
жуков и пауков – на радость птицам
и бабочек побольше, самых ярких -
сачком, с котом, мы будем их ловить.
продайте мне хорошую погоду!
конечно, я доставку оплачу.
доставки нет? положен самовывоз?
диктуйте адрес – я уже лечу!
Как сорок лет тому назад,
Сердцебиение при звуке
Шагов, и дом с окошком в сад,
Свеча и близорукий взгляд,
Не требующий ни поруки,
Ни клятвы. В городе звонят.
Светает. Дождь идет, и темный,
Намокший дикий виноград
К стене прижался, как бездомный,
Как сорок лет тому назад.
II
Как сорок лет тому назад,
Я вымок под дождем, я что-то
Забыл, мне что-то говорят,
Я виноват, тебя простят,
И поезд в десять пятьдесят
Выходит из-за поворота.
В одиннадцать конец всему,
Что будет сорок лет в грядущем
Тянуться поездом идущим
И окнами мелькать в дыму,
Всему, что ты без слов сказала,
Когда уже пошел состав.
И чья-то юность, у вокзала
От провожающих отстав,
Домой по лужам как попало
Плетется, прикусив рукав.
III
Хвала измерившим высоты
Небесных звезд и гор земных,
Глазам - за свет и слезы их!
Рукам, уставшим от работы,
За то, что ты, как два крыла,
Руками их не отвела!
Гортани и губам хвала
За то, что трудно мне поется,
Что голос мой и глух и груб,
Когда из глубины колодца
Наружу белый голубь рвется
И разбивает грудь о сруб!
Не белый голубь - только имя,
Живому слуху чуждый лад,
Звучащий крыльями твоими,
Как сорок лет тому назад.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
