Я не российский турист и не мне Новый год
выпадет встретить вдали от родных берегов.
Я не турист... Я пропью свои деньги вот-вот
в городе древнем под русским названием Псков.
Я не поеду туда, где российский турист
вытоптал всё, чтоб обрушить затем Инстаграм.
Я не российский... Сплавляюсь по Ловати вниз
и приближаюсь, прикинь, к новгородским холмам.
Я не рыбак, не охотник, и я не турист.
Злую акулу в морях не сумею поймать.
Вроде, зачем? Да ещё и отсутствие виз..
Я ж не российский совсем, ну, наверное, в мать.
Мы не российские все, не туристы к тому ж...
Просто осели на северо-западе... Стоп!
Вспомнил! У Фёклы Ивановны, кажется, муж
всё же российский, по-моему, он - эфиоп.
Среди фанерных переборок
И дачных скрипов чердака
Я сам себе далек и дорог,
Как музыка издалека.
Давно, сырым и нежным летом,
Когда звенел велосипед,
Жил мальчик - я по всем приметам,
А, впрочем, может быть, и нет.
- Курить нельзя и некрасиво...
Все выше старая крапива
Несет зловещие листы.
Марина, если б знала ты,
Как горестно и терпеливо
Душа искала двойника!
Как музыка издалека,
Лишь сроки осени подходят,
И по участкам жгут листву,
Во мне звенит и колобродит
Второе детство наяву.
Чай, лампа, затеррасный сумрак,
Сверчок за тонкою стеной
Хранили бережный рисунок
Меня, не познанного мной.
С утра, опешивший спросонок,
Покрыв рубашкой худобу,
Под сосны выходил ребенок
И продолжал свою судьбу.
На ветке воробей чирикал -
Господь его благослови!
И было до конца каникул
Сто лет свободы и любви!
1973
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
