И не споро, но не тихо
сватья баба повариха —
в белом (весь морозный род) —
на колонку в центр идёт
и из недр достаёт
сок земельный, в белый лёд
перемалывает фаршем,
и бросает оземь нашим
и не нашим под подошвы —
нате, скользом по пороше,
гули, гули! — Налетели
крутоухие метели,
выстилая камня гладь
(на три буквы посылать).
Голубиные отряды
маршируют грубо рядом,
от забора до зари
вести носят почтари
долго-долго, целый год
к вам пешком мечта идёт.
Птицы мирны и беспечны,
но, увы, они не вечны,
отчего роняют ношу,
адресатов плачи множа.
Смена новая приходит
в сумерках и на восходе,
честь служивая задета —
принимают эстафету,
гордо весть несут! Беда —
к сожалению, не туда.
То, что вы себе просили,
добредает до Бразилии…
Голубь нёс посыль, как мог —
скользко серебро дорог.
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
