То ж, что мы живем безумной, вполне безумной, сумасшедшей жизнью, это не слова, не сравнение, не преувеличение, а самое простое утверждение того, что есть
13 января - день российской печати. За дно печати!
46 лет тому назад я начал журналистский путь в Изюме.И так всю жизнь тянул журналистскую лямку...Иногда успешно.Я всегда жил с ощущением,что в ремесле я не дорабатываю,много тем осталось не раскрыто,заметок не написано...Хотя,сейчас понимаю,и слава богу,что не всё отнёс в печать.Теперь сей профессиональный праздник который год встречаю безработным.Что же,когда-то надо начинать возрастное новое дело безработности. Хотя как знать - ведь регулярно приходится что-то сочинять,записывать и публиковать.Ни дня без строчки!
***
Журналисты - общественные, публичные доносчики(стукачи) по призванию!
***
"И мало горя мне, свободно ли печать
Морочит олухов..."
А. С. Пушкин
Кто высушил на новостях мозги,
В поту лица нам тайны добывая,
Тот любит слушать правду о других,
Старательно свою от всех скрывая!
ИЗ ВОСПОМИНАНИЙ
В своём дневнике я имею право вспомнить 1973 год,когда в Харьковском державном университете ваш покорный слуга держал экзамены по истории СССР. И попался мне вопрос про периодическую печать эпохи Петра 1.Я не только подробно рассказал экзаменаторам о газетах царя-реформатора,но и выдвинул по тем временам дерзкую мысль,что день печати надо отсчитывать не от рождения газеты "Правда" (органа ЦК КПСС),а от петровских "Ведомостей",которые стали первым периодическим изданием на Руси.Хорошо,что я попался умным и свободолюбивым преподавателям. Они не осудили мои крамольные мысли по уставу КПСС,а наоборот поддержали "отличной" оценкой. Но даже в те времена предполагать не мог,что давние абитуриентские пророчества молодого человека сбудутся еще на нашем веку.
В короткую ночь перелетной порой
Я имя твое повторял, как пароль.
Под окнами липа шумела,
И месяц вонзался в нее топором,
Щербатым, как профиль Шопена.
Нам липа шептала, что ночь коротка –
Последняя спичка на дне коробка.
Я имя твое наготове берег,
Как гром тишина грозовая,
Летя по Каретной в табачный ларек,
Авансом такси вызывая.
Пустые звонки вырывались из рук,
Над почтой минуты мигали.
На город снижался невидимый звук,
Мазурку сшивая кругами.
Не я тебе липу сажал под окном,
Дорогу свою не стелил полотном.
Слеза моя, кровь и ключица.
Нам без толку выпало вместе в одном
Раздвоенном мире случиться.
Останется воздух, а дерево – прах.
Пространство спешит на свободу.
Нам выпало жить в сопряженных мирах,
Без разницы звезд над собою.
Я черный Манхэттен измерю пешком,
Где месяц висит над бетонным мешком,
Сигнальная капля живая,
Минуту с минутой, стежок за стежком
Мазурку из мрака сшивая.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
