В час, когда приходят сумерки,
Оживают темные мирки,
Оживают фобии и мании
В дальних закоулочках сознания.
Из подвала тянутся в гостиную
Вкрадчивые нити паутинные.
Рассыпая пепел перед полночью,
Шелестят сухие перепоночки.
По углам таращатся анчутками,
Оттого страшится сердце чуткое,
Жмется и тоскует в одиночестве.
И луна блестит ножом наточенным.
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
