И снова вечер ( ночка, утро, день, не помню...)
И все в порядке (истерю, бухаю, ржу, жую, злословлю...)
Сижу на кухне ( на балконе, в туалете, иль на даче...)
Есть настроенье ( нет его, от горя плачу...)
А рядом Васька (Сашка, птичка, рыбка, черепашка...)
На мне наряд ( халат, бикини, старая рубашка...)
Мне делать нечего ( а может есть, но неохота...)
И вспоминается ( прогулка, секс, работа...)
А помнишь, в парке мы ( в кино, в кафе, на пляже....)
Да, было время ( в 2, 15, 20, 40 даже....)
Как же давно ( совсем, уже не видно глазу....)
Смеялись ( пели, жили мы не по заказу...)
И мир был ярким ( свежим, чистым, бесконечным...)
Не запирались ( месяц, год, уже, поди, навечно....)
И я прошу ( изо всех сил кричу, молю- о, боже!...)
Остановись! ( Послушай! Перестань, негоже...)
Всех просьб - одна. Но в ней- цена вопроса:
Дай нам ТОТ мир. Мы будем жить. Счастливыми.
КАК ПРОСТО...
Обступает меня тишина,
предприятие смерти дочернее.
Мысль моя, тишиной внушена,
порывается в небо вечернее.
В небе отзвука ищет она
и находит. И пишет губерния.
Караоке и лондонский паб
мне вечернее небо навеяло,
где за стойкой услужливый краб
виски с пивом мешает, как велено.
Мистер Кокни кричит, что озяб.
В зеркалах отражается дерево.
Миссис Кокни, жеманясь чуть-чуть,
к микрофону выходит на подиум,
подставляя колени и грудь
популярным, как виски, мелодиям,
норовит наготою сверкнуть
в подражании дивам юродивом
и поёт. Как умеет поёт.
Никому не жена, не метафора.
Жара, шороху, жизни даёт,
безнадежно от такта отстав она.
Или это мелодия врёт,
мстит за рано погибшего автора?
Ты развей моё горе, развей,
успокой Аполлона Есенина.
Так далёко не ходит сабвей,
это к северу, если от севера,
это можно представить живей,
спиртом спирт запивая рассеяно.
Это западных веяний чад,
год отмены катушек кассетами,
это пение наших девчат,
пэтэушниц Заставы и Сетуни.
Так майлав и гудбай горячат,
что гасить и не думают свет они.
Это всё караоке одне.
Очи карие. Вечером карие.
Утром серые с чёрным на дне.
Это сердце моё пролетарии
микрофоном зажмут в тишине,
беспардонны в любом полушарии.
Залечи мою боль, залечи.
Ровно в полночь и той же отравою.
Это белой горячки грачи
прилетели за русскою славою,
многим в левую вложат ключи,
а Модесту Саврасову — в правую.
Отступает ни с чем тишина.
Паб закрылся. Кемарит губерния.
И становится в небе слышна
песня чистая и колыбельная.
Нам сулит воскресенье она,
и теперь уже без погребения.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
