Я вижу сон, в котором дождь-
сокамерник июня.
Цве́та пыльной розы его потери.
От резиновых подошв-
асфальтовый ликбез. Кроваво-серый.
Я вижу сон, в котором рвется плоть
зеленых катафалков,
застревая где-то между
дождем и умирающей надеждой….
стараясь руки ожиданьем исколоть.
Я вижу сон, в котором день,
качает дом на тонкой шее.
А дождь-юродивый в плаще
по улицам идет.
Сильней,еще сильнее.
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
