Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Когда ты придешь,
без пятнадцати стукнет октябрь,
финальные скрипки полуночи обвенчав с паранойей,
стаи дождей оголтелых, в затылок, янтарных
предскажут судьбу… без пятнадцати, сердце с гобоем.
Сутулый фонарь и
деревья с обилием охры,
на законных правах, обострят мою обреченность…
пожухлый ковер в октябрьском небе утонет
когда ты придешь, сольются нити ладоней.
Когда ты придешь,
застонут полночные скрипки
густых вешних вод, до смешного, щедрых над нами!
я с ними, надеюсь, с годами окончательно свыкнусь...
с тобою повенчанной, легче дышать октябрями.
