Начинаешь ходить как пингвин,
Ребятня раскатала дорожки.
К нам вернулась зима-пилигрим.
Ненадолго. Но хмурая кошка,
прыгнув в кресло укрыла хвостом
нос озябший. Мурлычет: "Не верьте,
встала здесь до весны на постой
эта врушка-зима". Злобный ветер
гонит тучи, сугробы растут.
А на окнах цветы расцветают -
ледяные. Знакомый маршрут
превратился в каток. Ходят стаей
человеко-пингвины. Песком
завтра дворник посыплет дорожки.
Осторожно бредёт босиком,
пробираясь домой, пингво-кошка.
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
