Обычный день, не лучше и не хуже
других таких же дней в календаре.
Февраль в галошах шлёпает по лужам,
по сторонам стараясь не смотреть.
В его мешке - заплата на заплате -
ни снега нет, ни окон расписных.
Всё растерял. Зима сказала: "хватит,
иди на все четыре... до весны."
Плотней на землю нахлобучив небо,
как будто серый вытертый треух,
идёт февраль, перебирая слепо
на чётках дни. Себя ругает вслух...
Обычный день не лучше и не хуже,
а мне сегодня... скажем, двадцать пять.
За февралём я шлëпаю по лужам,
стараясь жизнь свою не расплескать.
