Пора бы тебя поманить калачом
И крепким вишневым компотом.
Открой мою душу скрипичным ключом,
И выгуляй голос по нотам -
От первого до, до последнего до,
Как делают примы вокала.
И ты пробегись по порожкам ладов -
По шпалам,по шпалам, по шпалам.
Но…
Не хочет мой голос по струнке ходить,
Дрожит, словно гонится кто-то.
Не вздумай в обратном меня убедить,
А то не получишь компота.
Мы живем, под собою не чуя страны,
Наши речи за десять шагов не слышны,
А где хватит на полразговорца,
Там припомнят кремлевского горца.
Его толстые пальцы, как черви, жирны,
И слова, как пудовые гири, верны,
Тараканьи смеются глазища
И сияют его голенища.
А вокруг него сброд тонкошеих вождей,
Он играет услугами полулюдей.
Кто свистит, кто мяучит, кто хнычет,
Он один лишь бабачит и тычет.
Как подкову, дарит за указом указ —
Кому в пах, кому в лоб, кому в бровь, кому в глаз.
Что ни казнь у него — то малина
И широкая грудь осетина.
Ноябрь 1933
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
