Гуляют рифмы по чужим стихам,
Гудят сюжеты в творческом загуле.
А в голове роится чепуха,
Неся пургу, показывая дули.
Не подпущу её, ни боже мой,
И к мысли - вдруг прикинутся овечкой
И всякий вздор клепать моей рукой.
Не дам ни слова молвить, ни словечка!
…
А ночь сегодня лунна и тиха.
Чем не сюжет, но описать смогу ли?
Души уже растянуты меха…
А в голове… нет-нет, ни чепуха,
Её в белиберду переобули.
Боясь расплескать, проношу головную боль
в сером свете зимнего полдня вдоль
оловянной реки, уносящей грязь к океану,
разделившему нас с тем размахом, который глаз
убеждает в мелочных свойствах масс.
Как заметил гном великану.
В на попа поставленном царстве, где мощь крупиц
выражается дробью подметок и взглядом ниц,
испытующим прочность гравия в Новом Свете,
все, что помнит твердое тело pro
vita sua - чужого бедра тепло
да сухой букет на буфете.
Автостадо гремит; и глотает свой кислород,
схожий с локтем на вкус, углекислый рот;
свет лежит на зрачке, точно пыль на свечном огарке.
Голова болит, голова болит.
Ветер волосы шевелит
на больной голове моей в буром парке.
1974
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
