Идёт старик, в тележке счастье катит...
Бежит по речке суетливый катер
и распевает песни о любви -
к весне, к рассветам, к мелкой рыбке Люсе,
которая нет-нет да и укусит
его за неработающий винт,
когда он отдыхает у причала,
и облака растрепанным мочалом
цепляются за сосны у реки.
Кузнечики стрекочут, рыбки плещут,
невдалеке кукует кто-то вещий,
и мысли внесезонны и легки.
О том, как славно жить влюблённо-пылко,
О том, что мир - волшебная копилка,
что ни положишь, то и заберёшь.
Но у кого-то копятся метели,
холодные ветра, шторма и мели,
и осени ознобно-злая дрожь.
А у других ромашки на поляне,
и солнечные зайчики в кармане,
и радуга над крышей - дождь прошёл.
Смотри, любуйся - всё вокруг прекрасно,
май - соловьи, сентябрь - грибы и астры,
и неба ярко-синий капюшон.
Такие чудаки - и те, и эти.
Большой секрет на маленькой планете -
в том, что секрета никакого нет.
Бежит по речке суетливый катер.
Идёт старик в тележке счастье катит -
тебе и мне.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
