Ещё один день бестолково прожит -
ни Богу, ни чёрту... Впрочем,
поёт где-то птаха, весну итожа,
и кажется ночь короче.
А рядом бессонница, кофе чёрным
залита душа по гланды.
Лежу бесхребетно и обречённо,
часами, а утром стадно
иду в никуда, словно дождь по крыше,
стекая в пустое что-то.
А мне бы наверх, но меня не слышит
ответственный за полёты.
И сломан штурвал, и затёрты карты,
и значит - маршрут неверный.
И вместо того, чтоб лететь хоть как-то,
тащу - так, что вздулись вены -
на гору себя. И проблем коросту
бесстрастное солнце жарит...
Похоже, приплыл. Или сдулся просто -
как глупый воздушный шарик.
Сто часов счастья...
Разве этого мало?
Я его, как песок золотой,
намывала,
собирала любовно, неутомимо,
по крупице, по капле,
по искре, по блестке,
создавала его из тумана и дыма,
принимала в подарок
от каждой звезды и березки...
Сколько дней проводила
за счастьем в погоне
на продрогшем перроне,
в гремящем вагоне,
в час отлета его настигала
на аэродроме,
обнимала его, согревала
в нетопленном доме.
Ворожила над ним, колдовала...
Случалось, бывало,
что из горького горя
я счастье свое добывала.
Это зря говорится,
что надо счастливой родиться.
Нужно только, чтоб сердце
не стыдилось над счастьем трудиться,
чтобы не было сердце
лениво, спесиво,
чтоб за малую малость
оно говорило "спасибо".
Сто часов счастья,
чистейшего, без обмана.
Сто часов счастья!
Разве этого мало?
1962
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
