А я сегодня ягодка опять,
и вроде бы пора остепениться.
Но нет, не перевёрнута страница,
ещё о многом нужно написать.
О чём? Вчера вот был чудесный день -
мороз и солнце, и т.д. по списку.
И над землёй склонялось небо низко,
чтобы получше рассмотреть людей,
пыхтящих над большим снеговиком,
летящих с горок с хохотом и визгом.
И никаких страданий и трагизмов,
всё в этот миг понятно и легко.
И день позавчерашний был хорош,
и поза-поза... и весна, и лето...
Ну как же можно не писать об этом,
что будет после разве разберёшь?
И так ли важен вечный свиток дел,
когда всё может кончится внезапно,
и не наступит никакое завтра,
а ты так ждал, что даже поседел...
Подумать только - ягодка опять,
ну да, ну да, натикало немало.
Тут приходила зрелость - не застала.
А я чего? Я на коньках каталась.
И в лес ходила, шишки собирать
для самовара.
Ну да, ну да... Ты ягодка опять.
А я — сухарь, засохший в этой скуке.
Сижу, сложив натруженные руки,
пытаясь смыслы важные искать.
Остепениться?
Ты — и этот план?
Смешно до колик.
В зеркале — незрелость,
в глазах — всё та же каверзная смелость,
Летят охапки груздей в чемодан.
Вчера был день — мороз и всё такое?
И я ворчал, что нет в душе покоя,
что снег летит не вовремя и зря.
Пока ты там летела с косогора,
я возводил бетонные заборы
из «важного» в разгаре января.
И снеговик твой — дерзкий, бездипломный —
смеялся над моей тоской огромной,
над списком дел, над сединой у шкварта.
Я ждал, когда наступит это «завтра»,
а ты жила — в сегодня, безусловно.
Приходит зрелость? Это что за гость?
Я в галстуке, я ждал её с почётом,
готовил ей балансы и отчёты,
проверил в этой жизни каждый гвоздь.
Она зашла, зевнула у порога:
«Где та, что ходит лесом и дорогой?
Где та, что на коньках — и в облака?»
А я? Стою с отчётом дурака,
в сухом остатке — важность и тревога.
Кипи, мой друг! Гудит пусть самовар,
пока зима рисует твой набросок.
Пока ты ловишь в небе каждый отблеск,
не страшен нам ни возраст, ни пожар.
Я подожду. Подвинусь на скамейке.
Налей мне чаю, рыжая котейка,
Я свиток дел сменил на балалайку,
И тоже в лес. В своей стальной фуфайке.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
пора от людей отличаться
наехало с ксивой родни
в печати бежать отмечаться
что нет не такой как они
что прибыло дней по коренья
и с косами пору проспят
когда по полям поколенья
отпразднуют полураспад
коль в кроткие нравом уроды
продвинуть наука могла
простым уроженцем утробы
меня полагает молва
хитер да извилины плохи
двуногий скачу об одной
и вскоре говядину плоти
верну подписав обходной
ан мрак проницая картонный
где утлый всему эталон
я видимо вечный который
не помнит что я это он
мерещится в дырах дорога
и спичка слепит до зари
когда из гремучего лога
на свет поползут косари
известен и я о вольтере
о сахарной норме в крови
но дошлый читатель в партере
улыбку во рту не криви
он медлит для пущего понта
пиджачная в сперме пола
как будто не розданы польта
и на хуй ему не пора
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.