А я сегодня ягодка опять,
и вроде бы пора остепениться.
Но нет, не перевёрнута страница,
ещё о многом нужно написать.
О чём? Вчера вот был чудесный день -
мороз и солнце, и т.д. по списку.
И над землёй склонялось небо низко,
чтобы получше рассмотреть людей,
пыхтящих над большим снеговиком,
летящих с горок с хохотом и визгом.
И никаких страданий и трагизмов,
всё в этот миг понятно и легко.
И день позавчерашний был хорош,
и поза-поза... и весна, и лето...
Ну как же можно не писать об этом,
что будет после разве разберёшь?
И так ли важен вечный свиток дел,
когда всё может кончится внезапно,
и не наступит никакое завтра,
а ты так ждал, что даже поседел...
Подумать только - ягодка опять,
ну да, ну да, натикало немало.
Тут приходила зрелость - не застала.
А я чего? Я на коньках каталась.
И в лес ходила, шишки собирать
для самовара.
Ну да, ну да... Ты ягодка опять.
А я — сухарь, засохший в этой скуке.
Сижу, сложив натруженные руки,
пытаясь смыслы важные искать.
Остепениться?
Ты — и этот план?
Смешно до колик.
В зеркале — незрелость,
в глазах — всё та же каверзная смелость,
Летят охапки груздей в чемодан.
Вчера был день — мороз и всё такое?
И я ворчал, что нет в душе покоя,
что снег летит не вовремя и зря.
Пока ты там летела с косогора,
я возводил бетонные заборы
из «важного» в разгаре января.
И снеговик твой — дерзкий, бездипломный —
смеялся над моей тоской огромной,
над списком дел, над сединой у шкварта.
Я ждал, когда наступит это «завтра»,
а ты жила — в сегодня, безусловно.
Приходит зрелость? Это что за гость?
Я в галстуке, я ждал её с почётом,
готовил ей балансы и отчёты,
проверил в этой жизни каждый гвоздь.
Она зашла, зевнула у порога:
«Где та, что ходит лесом и дорогой?
Где та, что на коньках — и в облака?»
А я? Стою с отчётом дурака,
в сухом остатке — важность и тревога.
Кипи, мой друг! Гудит пусть самовар,
пока зима рисует твой набросок.
Пока ты ловишь в небе каждый отблеск,
не страшен нам ни возраст, ни пожар.
Я подожду. Подвинусь на скамейке.
Налей мне чаю, рыжая котейка,
Я свиток дел сменил на балалайку,
И тоже в лес. В своей стальной фуфайке.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Это тоже пройдёт, но сначала проймёт,
но сперва обожжёт до кости,
много времени это у нас не займёт
между первым-последним «прости».
Это будет играть после нас, не простив,
но забыв и ногой растерев,
принимая придуманный нами мотив
за напев, погребальный напев.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.