конфета по-киевски глазурь по-апполи-негровски
кислые щи-колотки голодны
кормите их славой будто бы злыми немцами
мелом вычерченных поперёк стены
тушек –
чёрное семя
чёрное кушанье
подавайте рифме есенящей шепеляво!
страна не хочет новых героев – слушайте! –
сейчас не в почёте стишата читать шалавам
они политически подкованы – «куплю недвижимость»
«сниму недвижимость» «о.бендера не беспокоить»
чёрные бровы намалёваны
русые космы выжжены
каблуки не адаптированы под камни андреевского покроя
баюшки мой гонор по ночному подолу гуляющий ба-ю-шки
чёрный местный ниндзя серебряная финка
подворотня в граффити антиремонтном лающем
завезённой посредством контрабанды дингой
да святятся твои забегаловки – неонами
да брыкаются твои солдатики не в строю
мои безнаколочные запястия проштампованы
киевскими каштанами
я их вам продаю
А мне??? Очень крутая тема про искусство-на.
подавайте рифме есенящей шепеляво!
страна не хочет новых героев – слушайте! –
сейчас не в почёте стишата читать шалавам
и вотета:
мои безнаколочные запястия проштампованы
киевскими каштанами
я их вам продаю
Прекрасный бред, романтико...
ничо че романтико..
/удивляиццо//
спасибо, миша
очарование осеннего бреда: каштаны и продающие свое девушки;)
что продающие????
каштаны как минимум
минимум - издевательство какое-то...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.