я становлюсь спиной к своему зрению
я становлюсь стеной к своему воздуху
жизнь хороша как шестой лепесток сиреневый
смертным компостером
дверь закрывается
пальчик сквозит в щёлочке
у мокрожилий мелкий озноб от насморка
я становлюсь голубым лицом сволочи
плачущим
пасмурно
паспортом
я становлюсь
жековым
я становлюсь жжением
сжатием
я становлюсь
к токовому дрожанию
черви с землёй
солнце с водой
женятся
солнце моё
ужаль меня
*
а когда труба жалит в губы, то сохнет мёд
а когда пчела жалит пальцы, ткань мира – шерсть
а когда сам себя, то не чувствуешь, что ты мёртв
и в окне не спектакль, а шторы последний жест
а когда не жалеешь, никто и не жалит – сча…
а когда благодарствуешь, кормят, как саранчу
и личинки тьмы на губах молоком рычат
и ползут к зрачку
*
на зрачках – полсолнца и вязаные колготки
стол в дверной проём дрожит-каракатится
быть бы маленькой, когда глазки весь мир щекотит
как чудовище – нетронутую красавицу
на зрачках – татуировка «созрела, вышла»
на атласной попке – синенькая рванина
это мать роняла-крутила тебя, как дышло,
шестибранная чушеистая серафима
сыр очаг, декабрист-картофель, жареная селёдка
ржавый рот в замочную выдышал письмена
а в зрачках – океан
жжёт желток надувную лодку
да у матери раздувается седина
Записки из мертвого дома,
Где все до смешного знакомо,
Вот только смеяться грешно —
Из дома, где взрослые дети
Едва ли уже не столетье,
Как вены, вскрывают окно.
По-прежнему столпотвореньем
Заверчена с тем же терпеньем
Москва, громоздясь над страной.
В провинции вечером длинным
По-прежнему катится ливнем
Заливистый, полублатной.
Не зря меня стуком колесным —
Манящим, назойливым, косным —
Легко до смешного увлечь.
Милее домашние стены,
Когда под рукой — перемены,
И вчуже — отчетливей речь.
Небось нам и родина снится,
Когда за окном — заграница,
И слезы струятся в тетрадь.
И пусть себе снится, хвороба.
Люби ее, милый, до гроба:
На воле — вольней выбирать...
А мне из-под спуда и гнета
Все снится — лишь рев самолета,
Пространства земное родство.
И это, поверь, лицедейство —
Что будто бы некуда деться,
Сбежать от себя самого.
Да сам то я кто? И на что нам
Концерты для лая со шмоном —
Наследникам воли земной?
До самой моей сердцевины
Сквозных акведуков руины,
И вересковые равнины,
И — родина, Боже Ты Мой...
1983
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
