Только ты один знаешь, какая я идиотка,
Вот уткнусь в твой свитер и начну молиться,
А в свитере тебя нет…
И знаешь, я начинаю не узнавать тебя даже на фотках,
А ещё хуже, что мне заново нужно учиться
Тебе говорить «Привет».
Обыватели кинут: «Ну что за глупость – прости, сотри и забудь!»
Невдомёк им, как нас пришило ржавыми нитями,
Осколками слов...
Они говорят: «Стукни каблуками и смело топай на свой путь».
Помнишь, ты читал мне, что умирают даже великие?
А дохнет даже любовь…
Молодость мне много обещала,
было мне когда-то двадцать лет,
это было самое начало,
я был глуп, и это не секрет.
Это, мне хотелось быть поэтом,
но уже не очень, потому
что не заработаешь на этом
и цветов не купишь никому.
Вот и стал я горным инженером,
получил с отличием диплом —
не ходить мне по осенним скверам,
виршей не записывать в альбом.
В голубом от дыма ресторане
слушать голубого скрипача,
денежки отсчитывать в кармане,
развернув огромные плеча.
Так не вышло из меня поэта,
и уже не выйдет никогда.
Господа, что скажете на это?
Молча пьют и плачут господа.
Пьют и плачут, девок обнимают,
снова пьют и всё-таки молчат,
головой тонически качают,
матом силлабически кричат.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.