...я сижу на плацкартной зиме.
под рукой - путь блох.
на восток от профиля - ветер плывёт, как титры.
где-то слева сантехник спускает в сапог бабло,
где-то в чае топиться пытается лапка выдры.
у меня - домовые в дырявые тычут рты
нитевидный пульс секундной, как час, сисястой;
и камин с дед-морозовым шорохом буратин,
и собачий снег, попадающий мимо пасти,
и холодный лифт от губ до воротника,
и пломбир гололёда, который не грызть на пару,
белый-белый мрак коридорного тростника,
где ни кошки, белой, как будто улыбка мавра,
ни иголки, белой, как сливки с изнанки лыж,
ни молочной вьюги, бодающей больно щёки...
.. время щёлкает до двенадцати: кыш-кыш-кыш...
где бы - киллера, чтобы время помягче шлёпнуть? -
тамбур в сторону, маски в сторону, руки вверх,
вверх снега, синицы, брови, страницу года...
...невидимка-кот старательно красит мех.
домовые глядят сочувственно. и не шкодят.
снег собачится с располневшим за май окном.
ветер дверь материт засранкой и бодигардом...
чай в стакане.
часы на полочке.
стрелки - в ком...
два ботинка.
всего лишь пара - на всю плацкарту...
"где бы - киллера, чтобы время помягче шлёпнуть?" --- суперская строка
где бы?
"путь блох" меня заинтересовал :), как бы пришёлся по вкусу
"на восток от профиля - ветер плывёт, как титры"
как будто Автор пытается что-то оторвать от себя, но никак не поймёт, чтобы такое болезненнее, подольше метаться в бреду, но без сочувствия.
будто такой гигантский скачок в чужую страну, но чтоб никто не догадался, что тебя нет. Обнажённой.
спасибо, я нахожу в Ваших стихах отрывки себя)
буду и потом заходить, если Вы не против. :)
этот Стих лучший из Вашего последнего.
мне тоже он из последнего хоть как-то не так раздражает
спасибо Вам
я Вам всегда рад...
Вы очень хорошо тут подметили одну вещь. очень...
хороший
спасибо
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
На окошке на фоне заката
дрянь какая-то жёлтым цвела.
В общежитии жиркомбината
некто Н., кроме прочих, жила.
И в легчайшем подпитье являясь,
я ей всякие розы дарил.
Раздеваясь, но не разуваясь,
несмешно о смешном говорил.
Трепетала надменная бровка,
матерок с алой губки слетал.
Говорить мне об этом неловко,
но я точно стихи ей читал.
Я читал ей о жизни поэта,
чётко к смерти поэта клоня.
И за это, за это, за это
эта Н. целовала меня.
Целовала меня и любила.
Разливала по кружкам вино.
О печальном смешно говорила.
Михалкова ценила кино.
Выходил я один на дорогу,
чуть шатаясь мотор тормозил.
Мимо кладбища, цирка, острога
вёз меня молчаливый дебил.
И грустил я, спросив сигарету,
что, какая б любовь ни была,
я однажды сюда не приеду.
А она меня очень ждала.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.