Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Чернела точка
На легких в строчку удары словом
Прожоги раной
Свело дыхание - сразу туда, в ту яму.
И год за годом, в память новый слой
Я задохнулась прошлым летом от расстрела
Все как в воде, ты бросил камень, я кругами расплылась
Кипящее в кастрюле ведь не держится ни разу
Все вылилось, сначала в стон, потом и в секс на пляже
Любовь лежала в луже, испаряясь с каждым днем
И вот уже чиста love - кухня от твоих фантазий..
Уютный дом.
Похоронная музыка
на холодном ветру.
Прижимается муза ко
мне: я тоже умру.
Духовые, ударные
в плане вечного сна.
О мои безударные
"о", ударные "а".
Отрешенность водителя,
землекопа возня.
Не хотите, хотите ли,
и меня, и меня
до отверстия в глобусе
повезут на убой
в этом желтом автобусе
с полосой голубой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
