... а в пустыне "январь" на диваны глядят косо.
Псы-дворняги скулят, извлекая из снега кости...
Караван трёх мгновений "мы": топчут время босо-
ножки-верблюды - веснушек твоих россыпь.
Се вчерашний верблюд - пепел золота-икебаны,
се прозрачный верблюд "завтрашний" - кубик брани,
а мертвец "таперича" в лёд раскаляет баню -
за уши нас один к одному притянет:
вот смотри, уже вскинул голову: "зазимуем?"
Караван идёт по поясу зимних мумий,
ты идёшь разменной долькой ненужных у.е.,
я иду вслепую.
- я хожу, как учёный кот, по зимы стану,
глажу яблочный снег-налив, как сметану,
на белесой берёзе чёрный нарыв-мавританин
не найду - я устану...
Сонный шатци, качалка-жердь, свистунок-шестик,
я беру твои пальцы в свои - прирастают шерстью?
Межпланетный сквозняк между нами...
Попытка жеста.
Боль от губ-нашествий.
Как ребёнок, ищу ночник - не найдётся, клопик.
Земля жмурится, грозит камнем земля-циклоп, и
намотав на камень наши ребячьи сопли,
посыпает каток дивана холодной солью -
обжигает...
Желе из рук, беглый пот - железо, -
пахнешь яблоком на костре из сырого леса,
сырым мясом, обиженным злым равнодушьем лезвий...
Под моё не лезь, а?
Лоб горит, сок горит, сон ночника пылает.
Караван времён вздрагивает от лая
божьих псов, выгрызающих снег из морозной кости,
как из горсти моей - веснушек твоих россыпь.
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
