Рассвет занимался на краешке моего ногтя. Алый на алом, отблеском сигареты.
Может и прав ты, непозволительно допускать существование чуда –
Слишком большие мы дети. Слишком уж мы н е д е т и.
Трудно дышать. Давит в груди. Слезятся глаза. Таблетку бы от простуды.
Или от головы, что умеет думать, что разучилась спать по ночам.
Может ты прав. Меняю свою постель на твою захудалую бензозаправку,
Маленький мой гигант большого нефтяного счастья, любимец дам.
- Ты рехнулась, с ума сошла, здесь же нельзя курить!!!
- Сошла. Хочешь увидеть справку?
Над белой бумагой потея,
перо изгрызая на треть,
все мучаясь, как бы Фаддея
еще побольнее поддеть:
"Жена у тебя потаскушка,
и хуже ты даже жида..."
Фаддею и слушать-то скучно,
с Фаддея что с гуся вода.
Фаддей Венедиктыч Булгарин
съел гуся, что дивно изжарен,
засим накропал без затей
статью "О прекрасном" Фаддей,
на чижика в клеточке дунул,
в уборной слегка повонял,
а там заодно и обдумал
он твой некролог, Ювенал.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
