Я скажу – приходит время
И меня ломает снова,
Где-то что-то как-то будто
Не вмещается внутри
И буквально выпирает
Неудержанное слово
Если ты его узнаешь -
Никому не говори
Потому что это просто
Лишний повод поквитаться
С непонятными грехами
И прохлопанной мечтой…
А когда-то был я честный,
Мягкий, нежный… Отрекаться
Научился я недавно,
Между первой и второй
Я стихи писать пытался
Несмотря на неспособность,
Неуменье и незнанье,
Невезенье и вранье
А потом я удивлялся -
Где же делась бесподобность?
Это ж я тут все придумал,
А выходит – не мое?...
Мне сказали – А ты думал,
Что способен на такое?
Во дает! Да мы всего лишь
Не хотели говорить,
Чтобы ты не отчебучил
Своей правою рукою
Никаких преступных действий…
Даже стыдно повторить.
Ох уж вы, с плеча рубаки,
Ох уж я, рубаха-парень,
Ох уж эти мне стенанья
О истерзанных сердцах…
Хорошо тому живется
У кого на все готово
Изреченье по-латыни
В двух бессмысленных словах
Ну а я, вот, отстрелялся…
И теперь меня не будет
И теперь мне не помеха
Стихотворные дела
Кто захочет - прочитает,
Кто поймет – пускай осудит,
Меня Муза покидала,
Но, выходит, не смогла…
И, не часто, но бывает,
Что хожу как сновиденье,
А потом хватаю с жару
Строчки, рифмы – все подряд,
И коротенькие файлы
На меня немым укором
Словно брошенные дети
Неприкаянно
глядят.
Если вы вдруг попадете
В мой компьютер ненароком
И на диске «Е» найдете
Папку желтую «Sergey»
Там, наверное, все так-же
Существует одиноко
Изолятор неприступный
Моих
Брошенных
Детей…
Мы раздеваемся в стихах
И, поэтапно обнажаясь,
В себе почуяв чуткий страх,
Сомнений вяжущую завязь,
Пускаем чувства в самотек -
Авось, да вывезет их строчка.
И рифмы дарит оберег,
Расставив мысли в контур четко.
И, разбиваясь о слова,
Мы возвращаемся спокойно
В зеленых будней острова,
Чтоб ночью снова было больно,
Чтоб снова мучаться тоской -
Невразумительно - нелепой.
И вновь расчет вести строкой,
Себя доверив миру слепо...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Подогретый асфальт печёт.
И подстриженный куст стоит.
И ухоженный старичок
отрицает, что он старик.
И волынка мычит на том
(так что не обогнуть) углу;
объясняя зашитым ртом,
что зашили в него иглу.
Пролетает судьба верхом,
вся с иголочки до колёс,
в майке с надписью Go Home
на растерянный твой вопрос.
Раздражённым звенит звонком
на рассеянный твой протест...
Время пепельницы тайком
выносить из питейных мест.
1990
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.