еще не допит ритуальный чай с лимоном а мысли уж бегут, стремясь приобрести какую-то форму, цепляясь за слова, перепрыгивая с темы на тему... почему? может прервался диалог и все не сказано? а можно ли сказать ВСЕ? и почему он прервался? эгоизм? да, мы все эгоисты, но это не так уж плохо(слабенькая "отмазка", но катит)... или... может потому что мы перестали быть терпеливыми, нам нужно все сразу и "безболезненно". для этого мы придумали множество ухищрений и молчание не последнее из них...
а пустота все сгущается, заполняя пространство и обрывая последнюю тоненькую нить. нить ли?
душа разрывается на части в крике: "постой! Люди не должны так просто теряться в вечности! и может это именно наш Шанс..."
Единственный из сотен тысяч!
А мы? мы расходимся как в море корабли, нарушая все законы физики, и с треском(вы не слышали как он рвется?) обрывая последний, спасательный, трос...........
а диалог? он таки прерван? или он продолжается по обе стороны экрана, даже после последней строки: "до встречи"?
эта пустота. бесцветная, рыхлая, ватная, заглушающяя все звуки, инстинкты и... и даже мысли!
и наплевать как это случиться. подмигиванием ли тошнотворного смайлика, простым "привет"... знаком вопроса? да и важнО ли значение сего знака? главное чтобы он был! чтобы светилась улыбка, дрожала неподатливая рука, лились неумелые строки, на чистый лист монитора и в даль, такую далекую и близкую устремлялась ниточка, лелея надежду на Тот - Единственный Шанс
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
