По мотивам сказки Ганса
нашего Христана Андерсена
"Чайник"
Став калекой от чьей-то неловкой руки,
Был навеки отослан в кладовку,
Чтоб уйти в забытьё,
Превратиться в хламьё...
Он лежал на дырявой циновке,
И молился, молил... Загремели замки…
«Неужели за мной?» – вмиг возник интерес. –
Вдруг опять стану лучшим из лучших?» –
Вспомнил он, как царил,
Правил бал, правил пир,
Пар пускал, грел тела, теплил души –
Был зачинщиком чайных китайских чудес…
Как ни странно – за ним, за убогим, пришли.
Из богатого дома в трущобу
Он «ушёл» и воскрес.
Был приказ ли с небес?..
По капризу ль посудного бога
В бывший чайник насыпали тёплой земли,
Нарекли простовато – не вазой – горшком,
Бросив в чрево цветочное семя.
Чайник счастлив и горд.
Он – почётный эскорт,
Он беремен, блажен и рассеян.
Про фортуну забыл, красотою влеком.
И финал – у цветка новый, дивный фасад.
«Первый парень» большого сервиза
Превращён в черепки,
Вновь – рукой. C'est la vie?
*****
Чайник верит (романтик) в сюрпризы
И любому, но делу, всегда будет рад.
Ирина! У Вас получилось здорово. И лирично, и аллегорично. Замечательно...
Спасибо) Я старалась, но жюри виднее :)
"Увидав черепки - не топчи черепка.
Берегись! Это бывших людей черепа.
Чаши лепят из них - а потом разбивают.
Помни, смертный: придет и твоя череда!"
(Омар Хайям)
Просто напомнило :)
C'est la vie
Чудесная элегия. Такие нежные метафоры :) Спасибо.
Вам спасибо :)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.