Окружающие относились к ней с пренебрежением. А как иначе? Ведь она была тряпка. И не просто какая-нибудь, а половая. Половая серая тряпка. Половая, потому что ею мыли полы.
Рядом с ней всегда стояло ведро, которое вечно чем то было недовольно. Ворчало на тряпку, обзывая её грязнулей, ворчало на хозяйку, за то, что она плохо её промывала после мытья полов. Ведро было старое, грязноватое, от постоянной мойки, на дне всегда был тёмный налёт. Но её это не смущало, всё вокруг оно презирало, за грязь и не чистоплотность. И особенно доставалось тряпке.
- Господи!- ворчало ведро. Хоть бы прополаскали тебя получще, мало того что грязная, ещё и несёт от тебя. Фу!
Но тряпка молчала. Что можно ответить?
Тем более она часто слышала от хозяйки, которая ругая мужа, обзывала его тряпкой.
- Начальство он боится,- жаловалась она по телефону. Да об него они ноги вытерают.
Тряпка очень сочувствовала мужу хозяйки, ведь об неё тоже ноги вытерали.роман койфман
Роман! Если мораль в том, что не надо быть тряпкой, то Вы не правильно написали. Ибо чем же тогда полы мыть? И обо что грязные ноги вытереть, чтобы не наследить в помещении?
Удачным моментом считаю жалость тряпки к мужу хозяйки - хорошая находка. Ворчание ведра на тряпку тоже удачный момент, но Вы не внятно это выписали.
И вообще, если бы над этим поработать, достойная вещица вышла бы...
С уважением...
Серж! Всю жизнь стараюсь не быть тряпкой. Стараюсь. Мне лестно что эта миниатюра заставляет задуматься. С уважением. Роман.
ChurA
Ворчало глупое ведро,не понимая,
что и оно и тряпка половая,
попали и в стихи и в прозу
на конкурс "Соловей и роза"
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
В густых металлургических лесах,
где шел процесс созданья хлорофилла,
сорвался лист. Уж осень наступила
в густых металлургических лесах.
Там до весны завязли в небесах
и бензовоз, и мушка дрозофила.
Их жмет по равнодействующей сила,
они застряли в сплющенных часах.
Последний филин сломан и распилен.
И, кнопкой канцелярскою пришпилен
к осенней ветке книзу головой,
висит и размышляет головой:
зачем в него с такой ужасной силой
вмонтирован бинокль полевой!
9
О, Господи, води меня в кино,
корми меня малиновым вареньем.
Все наши мысли сказаны давно,
и все, что будет, — будет повтореньем.
Как говорил, мешая домино,
один поэт, забытый поколеньем,
мы рушимся по правилам деленья,
так вырви мой язык — мне все равно!
Над толчеей твоих стихотворений
расставит дождик знаки ударений,
окно откроешь — а за ним темно.
Здесь каждый ген, рассчитанный, как гений,
зависит от числа соударений,
но это тоже сказано давно.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.