Что же напишется нами на чистом холсте,
С круга сойдя, подустав от безудержной гонки -
Страсти накал, не удержишь в непрочной узде,
Или же абрис из линий предательски ломких...
Охры добавим в обочины лёгкую пыль,
Неба звенящей лазурью испачкаем руки.
Взлётной дорожкой расчерчены тысячи миль,
Нас приближая друг к другу, бросая в разлуки.
В лес заколдованный медленно входит из снов
Вечной игрой, состоящей из света и тени
То, что, наверное, названо странно - "любовь",
Так уводящей от всех несвобод и сомнений.
Что же напишется нами на чистом холсте -
Kружевo cлов или музыки тихая ласка,
Осени исповедь в желтом последнем листе,
Ставшая тайной двоих запоздалая сказка.
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
