Велосипедная страсть!
Щёлкает счётчик на колесе
Мгновения жизни
Насеновалюсь я всласть,
Пройду босиком по росе
Ни от кого не зависим
Привал после пения спиц
Пропитан своим оптимизмом,
Отдамся полуденной лени
Стог сена. Чириканье птиц
Лежу, не нарадуюсь жизни
На груде мёртвых растений
Возьму я травинок пучок,
Простите за натурализм,
Стереть навоз на ботинке
Ползёт по руке паучок
Столкнул его – он повис
На невидимой паутинке
Тут, за амбаром, триста метров прямо
По-вдоль покосов, что давно не брились,
Бездельное меня позвало дело –
Я загляделся в выгребную яму
Из глубины пузырики струились
“И там есть жизнь,”—подумал я несмело
…………………………………………………
Здесь, под сенью араукарий,
Под пьянящий амбрэ магнолий,
Сквозь лианы озимого клина
Медозвонов, старый аграрий,
Кинул взгляд по весне на поле
И тотчас же схватился за спину
Что же ждать им от этого мира?
Вся земля как старуха оглохла
В каждом доме живой колумбарий
У кого в огороде сыро,
Кто и сам никак не просохнет –
Каждый сам по себе аграрий
………………………………………………
Всю жизнь старый кабельщик землю
Копает, мечтая
Найти хоть маленький клад
Только время ему не внемлет,
И вот, разливая,
Стакану портвейна рад
……………………………………………
Я был Цветком в рабочем состоянии
Мой пестик распрямлялся от ромашки,
Благоухавшей на соседнем склоне
И вот идём мы с ней на нарезание
Резьбы в её полудюймовой плашке
На всём моём трёхчетвертном патроне
Я – Дон Кихот на рыцарском турнире
Коль скользкое копьё в моей пригоршне
Без страха, без упрёка и без фальши
Мы вдвинулись друг в друга на шарнире
Стремясь постичь восторг конвульсий поршня
Как жаль, что он не двигается дальше
Если ты допустила меня на порог –
Нужно было тебе с первой встречи
Брать меня под арест
Если ты вдохновила на несколько строк –
Без тебя ли, с тобой – всё же легче
Мне нести этот крест
Я влюблён в беспорядок родной
Для меня сеновал как кровать
Звёздным светом душа согрета
Под такой чудесной луной
И ночами можно не спать –
Всё равно мне не хватит лета
Хоть человек я, в общем-то, простой,
Когда в ушах моих играет Лира,
Я сомневаюсь – из Адамова ль я теста?
О, Господи, пленённый красотой
И совершенством созданного мира,
Смотрю годами на одно и то же место
Горит звезда в полночной темноте
А, может быть, уже и не горит
Ведь свет её шёл до меня лет двадцать
Но всё же в первородной наготе
Только о Ней душа моя болит
Я буду к Ней сквозь тернии продираться
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
