Я - старик. Я бескровный, беззубый.
Я рассудка лишён. У земли
я всё шарю и тычу в уступы...
Вот - лицо, вот - рука... Эти трупы -
всё детишки, ребятки мои.
Вон их сколько - нагнитесь, взгляните,
прикоснитесь рукою на миг!
Что мне - мысли высокой обитель
и бессмертные символы книг?!
Что мне - вечные парки Лицея,
что мне - песни в бессмертной дали,
коль ничем не отбить, не отвеять
трупный запах от этой земли?
Я сметаю им с лиц. Я им губы,
я им лбы обметаю рукой...
Вот земля моя - трупы и трупы.
Как мне встать и уйти по такой?
Как пел пропойца под моим окном!
Беззубый, перекрикивая птиц,
пропойца под окошком пел о том,
как много в мире тюрем и больниц.
В тюрьме херово: стражники, воры.
В больнице хорошо: врач, медсестра.
Окраинные слушали дворы
такого рода песни до утра.
Потом настал мучительный рассвет,
был голубой до боли небосвод.
И понял я: свободы в мире нет
и не было, есть пара несвобод.
Одна стремится вопреки убить,
другая воскрешает вопреки.
Мешает свет уснуть и, может быть,
во сне узнать, как звезды к нам близки.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
