Хорошо. Та самая легкость и вальсовость Серебряного века, которой сейчас так не хватает.
Спасибо, Валер. Твои слова многого стоят :-)
Шопен был бы в восторге! Вальсы, девушки в хрустальных башмачках... гуд
Спасибо, что оценили как гуд :-)
затихла музыка. замученный, волынщик без чувств упал лицом в салат. распив на троих с Шопеном и дочкой Бабы-Яги кувшинчик вина, ты вдруг влюбился в свою собутыльницу. хорошо, что не в Шопена.... нет, у него не было шансов, прозрачный пеньюар дочери Бабы-Яги разил наповал. она извивалась в страстном танце под завывания , неумело извлекаемые Шопеном из волынки. увидев на грани потери сознания от выпитого хрустальные туфельки на ногах колдуньи, ты понял, что её зовут Золушкой и решил завтра же прибить ее злую мачеху кочергой. померкли краски,звуки,тени.... ты заснул рядом со старым волынщиком счастливым человеком...
Зуд творческий не смог стерпеть.
Пиши истчо! Я буду посмотреть! :-)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я люблю судьбу свою,
Я бегу от помрачений!
Суну морду в полынью
И напьюсь,
Как зверь вечерний!
Сколько было здесь чудес,
На земле святой и древней,
Помнит только темный лес!
Он сегодня что-то дремлет.
От заснеженного льда
Я колени поднимаю,
Вижу поле, провода,
Все на свете понимаю!
Вот Есенин —
на ветру!
Блок стоит чуть-чуть в тумане.
Словно лишний на пиру,
Скромно Хлебников шаманит.
Неужели и они —
Просто горестные тени?
И не светят им огни
Новых русских деревенек?
Неужели
в свой черед
Надо мною смерть нависнет, —
Голова, как спелый плод,
Отлетит от веток жизни?
Все умрем.
Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом.
А другой — жнецом рожден...
Все уйдем.
Но суть не в этом...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.