Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
В щёлке пространства чудовищем всадника,
вставшим на хвост и распялившим взор
на двое с лошадью, с мелочью садика
медный собор и чугунный собор
к морде стянувшего, к лику безмолвия
камня, с затылка согребшего пясть
чёрной фигуры и вихрем с висков её
в прозелень лика - безмолвия власть,
график безвременья калькой империи
в ноздри вдавившего с криком тугим,
выдавив купол над барочным берегом
в щёлку пространства, под плоскость руки...
Боже, как тесен истории выморок,
как невозможностью вдавлен в себя!
Высечь и выколоть, вырвать и выпороть,
выдавить город, пространство любя!
Вымостить пропасть велением матерным,
плетью одной и похмельем одним
вышвырнуть время отжитое начерно
в виденьи новых, невиданных зим.
И скучно и грустно, и некому руку подать
В минуту душевной невзгоды...
Желанья!... что пользы напрасно и вечно желать?
А годы проходят - все лучшие годы!
Любить... но кого же?.. на время - не стоит труда,
А вечно любить невозможно.
В себя ли заглянешь? там прошлого нет и следа:
И радость, и муки, и всё там ничтожно...
Что страсти? - ведь рано иль поздно их сладкий недуг
Исчезнет при слове рассудка;
И жизнь, как посмотришь с холодным вниманием вокруг -
Такая пустая и глупая шутка...
1840
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
