Под зонтом в листопады облетающих красок,
Под серебряный, века, на душе моветон,
В нарисованый мир непридуманных сказок
Забреду раскрошить голубям жизнь батон.
Где осенний туман опустился на плечи,
Где дождей голоса перепели рассвет,
Чуть продрогший от слез необласканный вечер
Припорошит листвой мой плутающий след.
Не прощаясь вовек, не прощаясь до завтра,
Мимо сомкнутых век, перекошенных лиц,
В осень опохмелясь ожиданием утра,
Оборву смерти нить взмахом мокрых ресниц.
Симонов и Сельвинский стоят, обнявшись,
смотрят на снег и на танковую колею.
– Костя, скажите, кто это бьет по нашим?
– Те, кого не добили, по нашим бьют.
Странная фотокамера у военкора,
вместо блокнота сжимает рука планшет.
– Мы в сорок третьем освободили город?
– Видите ли, Илья, выходит, что нет.
Ров Мариуполя с мирными — словно под Керчью.
И над Донбассом ночью светло как днем.
– Чем тут ответить, Илья, кроме строя речи?
– Огнем, — повторяет Сельвинский. —
Только огнем.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
