Если прав Кастанеда
И мы — сущности в виде яйца
(Такой вот облик «отпетый»
И героя и подлеца),
В каком-то яйце — птица рая,
В каком-то — стая ворон.
Я знаю, во мне обитает
Маленький наглый дракон.
Он беспечен и весел,
Он всё делает наперекор,
И порою так бесит,
Что дело доходит до ссор.
Но обычно мы все-таки дружим:
Не хлюпик и не пустозвон.
Я верю, что мой — самый лучший
Маленький наглый дракон.
Будет мирок разрушен,
Разлетится моя скорлупа,
Тогда он выйдет наружу
И скажет: «всё, брат, труба»
Жадно глотнет вольный воздух,
Выплюнет радостный гром
И понесется к звездам
Маленький наглый дракон.
...
Хватит, друзья, стебаться,
Что нас всех ждет впереди?
Если душа не в яйцах,
Может она в груди?
Кто-то тянет коктейли,
Кто-то пьет самогон...
Ну а мое сердце греет
Маленький наглый дракон.
Обступает меня тишина,
предприятие смерти дочернее.
Мысль моя, тишиной внушена,
порывается в небо вечернее.
В небе отзвука ищет она
и находит. И пишет губерния.
Караоке и лондонский паб
мне вечернее небо навеяло,
где за стойкой услужливый краб
виски с пивом мешает, как велено.
Мистер Кокни кричит, что озяб.
В зеркалах отражается дерево.
Миссис Кокни, жеманясь чуть-чуть,
к микрофону выходит на подиум,
подставляя колени и грудь
популярным, как виски, мелодиям,
норовит наготою сверкнуть
в подражании дивам юродивом
и поёт. Как умеет поёт.
Никому не жена, не метафора.
Жара, шороху, жизни даёт,
безнадежно от такта отстав она.
Или это мелодия врёт,
мстит за рано погибшего автора?
Ты развей моё горе, развей,
успокой Аполлона Есенина.
Так далёко не ходит сабвей,
это к северу, если от севера,
это можно представить живей,
спиртом спирт запивая рассеяно.
Это западных веяний чад,
год отмены катушек кассетами,
это пение наших девчат,
пэтэушниц Заставы и Сетуни.
Так майлав и гудбай горячат,
что гасить и не думают свет они.
Это всё караоке одне.
Очи карие. Вечером карие.
Утром серые с чёрным на дне.
Это сердце моё пролетарии
микрофоном зажмут в тишине,
беспардонны в любом полушарии.
Залечи мою боль, залечи.
Ровно в полночь и той же отравою.
Это белой горячки грачи
прилетели за русскою славою,
многим в левую вложат ключи,
а Модесту Саврасову — в правую.
Отступает ни с чем тишина.
Паб закрылся. Кемарит губерния.
И становится в небе слышна
песня чистая и колыбельная.
Нам сулит воскресенье она,
и теперь уже без погребения.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
