Снег всегда
идёт в первый раз.
И ты никогда не знаешь,
чем он закончится
и когда начнёт падать
новый.
Но всё равно
строишь планы на завтра,
будто оно
уже у тебя в кармане
и ты хоть сейчас можешь вынуть его
и раздать по частям
детям, жене,
назойливым клиентам,
попавшим в переплёт
по собственной глупости,
друзьям (эта часть
всегда почему-то слишком мала)…
Ты легко распоряжаешься тем,
чего у тебя ещё нет.
То ли дело –
сейчас.
Попробуй-ка втащить
в постоянно движущееся
игольное ушко
всё,
что от тебя ждут.
И не забудь эти свёртки
вчерашних воспоминаний
и стареющего имущества.
Кидай их прямо сюда.
В дыру.
Целься точнее!
Второго дубля
не будет.
Да ещё этот
телефонный звонок
с неизвестного номера…
Может ответить,
что тебе не до них,
чтобы отстали
и больше не беспокоили?
Вежливо.
Хотя…
Откуда с той стороны
знать,
что ты сейчас,
отвлекшись на миг
от суетной круговерти,
смотришь,
как снег
медленно засыпает
труп дворняги
у обочины…
По рыбам, по звездам
Проносит шаланду:
Три грека в Одессу
Везут контрабанду.
На правом борту,
Что над пропастью вырос:
Янаки, Ставраки,
Папа Сатырос.
А ветер как гикнет,
Как мимо просвищет,
Как двинет барашком
Под звонкое днище,
Чтоб гвозди звенели,
Чтоб мачта гудела:
"Доброе дело! Хорошее дело!"
Чтоб звезды обрызгали
Груду наживы:
Коньяк, чулки
И презервативы...
Двенадцатый час -
Осторожное время.
Три пограничника,
Ветер и темень.
Три пограничника,
Шестеро глаз -
Шестеро глаз
Да моторный баркас...
Три пограничника!
Вор на дозоре!
Бросьте баркас
В басурманское море,
Чтобы вода
Под кормой загудела:
"Доброе дело!
Хорошее дело!"
Чтобы по трубам,
В ребра и винт,
Виттовой пляской
Двинул бензин.
Вот так бы и мне
В налетающей тьме
Усы раздувать,
Развалясь на корме,
Да видеть звезду
Над бугшпритом склоненным,
Да голос ломать
Черноморским жаргоном,
Да слушать сквозь ветер,
Холодный и горький,
Мотора дозорного
Скороговорки!
Иль правильней, может,
Сжимая наган,
За вором следить,
Уходящим в туман...
Да ветер почуять,
Скользящий по жилам,
Вослед парусам,
Что летят по светилам...
И вдруг неожиданно
Встретить во тьме
Усатого грека
На черной корме...
Так бей же по жилам,
Кидайся в края,
Бездомная молодость,
Ярость моя!
Чтоб звездами сыпалась
Кровь человечья,
Чтоб выстрелом рваться
Вселенной навстречу,
Чтоб волн запевал
Оголтелый народ,
Чтоб злобная песня
Коверкала рот,-
И петь, задыхаясь,
На страшном просторе:
"Ай, Черное море,
Хорошее море..!"
1927
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
