Прожив уже почти полвека,
вдруг начинаешь понимать,
что глупо жизнь человека
годами только измерять.
Года… Они летят, как птицы
среди холодной пустоты.
Метрические единицы…
Всегда бесцветны и просты.
Увидишь на обвисшей коже
отметины минувших лет,
задумаешься, и… О Боже!
А жизни за плечами нет…
Лишь тусклые ориентиры
мелькают где-то там вдали.
Работа… Новая квартира…
Как быстро дети подросли!..
Но тот, кто жизненные сроки
готов нам отпустить вразвес,
легко находит тех немногих,
способных жить в «Стране чудес»,
где нет стандартных измерений,
где «дольше века длится день»,
где судьбы целых поколений
уходят в сумрачную тень,
где вспыхивают в одночасье
и гаснут целые миры,
где нет ни солнца, ни ненастья,
ни зимней стужи, ни жары,
где выжить может лишь волшебник,
способный управлять судьбой,
вся жизнь которого - учебник
великой мудрости земной.
Из слов, из красок и из света,
из нежного звучанья струн
он может вылепить планету:
Венеру, Марс, Плутон, Нептун…
Да что планету!.. Он галактик
легко запустит хоровод!
При этом он отнюдь не практик -
мечтатель, просто сумасброд!..
Представьте, эти сумасброды –
счастливейшие из людей.
Их жизнь – река. А годы, годы…
Покорно годы тонут в ней.
Смерть жатву жизни косит, косит
И каждый день, и каждый час
Добычи новой жадно просит
И грозно разрывает нас.
Как много уж имян прекрасных
Она отторгла у живых,
И сколько лир висит безгласных
На кипарисах молодых.
Как много сверстников не стало,
Как много младших уж сошло,
Которых утро рассветало,
Когда нас знойным полднем жгло.
А мы остались, уцелели
Из этой сечи роковой,
Но смертью ближних оскудели
И уж не рвемся в жизнь, как в бой.
Печально век свой доживая,
Мы запоздавшей смены ждем,
С днем каждым сами умирая,
Пока не вовсе мы умрем.
Сыны другого поколенья,
Мы в новом - прошлогодний цвет:
Живых нам чужды впечатленья,
А нашим - в них сочувствий нет.
Они, что любим, разлюбили,
Страстям их - нас не волновать!
Их не было там, где мы были,
Где будут - нам уж не бывать!
Наш мир - им храм опустошенный,
Им баснословье - наша быль,
И то, что пепел нам священный,
Для них одна немая пыль.
Так, мы развалинам подобны,
И на распутии живых
Стоим как памятник надгробный
Среди обителей людских.
<1840>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
